Бутон

Человек - как бутон: открывается по Весне.
Манит своей внутренней Красотой.
Когда уже окончательно сошел Снег
Людям хочется стать чей-то Мечтой.

Касаться бледной, тонкой, уставшей Кожи
Без Солнца тонкими своими ладонями.
Прозябшими пальцами под футболкой до Дрожи.
По нежной спине до самой Агонии.

Изгибы. Впадины. И приглушенное Дыхание.
Ты можешь услышать малейший Вздох.
Это будет самое нужное Воспоминание.
И самый искренний Восторг.

Посиневшие от Холода Губы,
Безустанно молят о чужом Тепле.
Сегодня Мир не будет грубым:
Эти Мгновения не принадлежат Земле.

Укрываться от посторонних Взглядов.
Стать теплее, дать согреться,
Просто побыв совсем Рядом,
Дав о Себя опереться.

Прижиматься грудью, животами,
Соединяться углами замерших плеч.
И иногда, очень редко, местами
Обжигаться об фительки свеч.

Свечи Чувств, которые иногда становятся
Чем-то невероятно горячим и обжигающим,
От тех Мыслей, что внутри кроются:
Ты такой не первый.