Мне кажется,
что лирика мертва.
Ее покрыл пух мертвой птицы сизый.
Ее опеленала паранджа,
Ей близко до определенной шизы.
Но теплится задор в угрымых строк
Дремоте, столь искуственной, нечестной.
Пусть погибает в каждой фразе Блок,
Глотнув воды сердечно-пресной.
Мне кажется,
что незачем листы
Вновь портить в промежутках Новой жизни.
Поскольку дней реалистичней сны,
А от фонтана грез остались брызги.
Но мысли обжигают, бьют в висок.
Мне не решить сейчас, имеет ль смысл некий
Мой продолжать без смысла монолог:
Слова запутались и воплотились в нэцкэ.
Нэцкэ
© Copyright: Бесполое Молоко, 2014
Свидетельство о публикации №114030301548
Свидетельство о публикации №114030301548
Рецензии