Напишешь сто стихов...

Напишешь сто стихов,и лишь тогда поймёшь,
Что весь твой божий дар погиб на пепелище.
Что он собой являл не правду и не ложь,
Другое- звуки те,в которых ветер свищет,
В которых был заряд летящих облаков,
И пробивал огонь стрелой разящих молний,
И гром грозил с небес,как перестук подков,
И рёвом от штормов докатывалось море.
И вот в такой накал не всяк бы уцелел:
Орёл с вершины гор от молнии разбился,
От грома музыкант оглох и не у дел,
И в море рыболов при шторме утопился.
Легко ль было ему,подарку моему,
Удары всех стихий сдержать-в накал и сразу?
Ни сердцу ,ни уму не вынесть одному,
И-что страшней всего!- перезабудешь фразы.
Когда же он сгорел? Кому он помешал?
Иль это было в пору инквизиций?
Быть может,он ,шальной, в эпохи поспешал
И не хотел менять своих позиций?

Напишешь сто стихов,и лишь тогда поймёшь...