Выстрелом в голову. Резко. Без повода.
Слышать твой голос. Ждать.
Что ж... от такого душевного холода
Бури не миновать.
Дрожью в руках, пОтом по позвоночнику...
морща от боли лоб,
я повторяю о том, что хочется-
может, произойдёт...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.