Он греет руки у костра,
Он греет сердце алкоголем,
Его не ждёт жена и детвора,
И нет числа его мозолям.
Он имени не помнит своего,
Не знает времени и даты,
Нет курса доллара и евро для него,
Нет роста цен и нет зарплаты…
А есть родной лишь город,
Пузырь да пара папирос,
Людской и природный холод,
Друзья бродяги да верный пёс.
И на исходе дня собравшись,
Кто чем богат- за общий стол,
Врач, лесоруб и пекарь побратавшись,
Благодарили гОспода, что день прошёл.
Бездомный
© Copyright: Николай Уральский, 2014
Свидетельство о публикации №114030201911
Свидетельство о публикации №114030201911
Рецензии