поэтам

Все одинаковы, те, кто пишут,
Страдают, мучаются, горят.
Они поэзией только дышат,
Они на изломе души творят.
Они через призму своих страданий
Людям в жизни сил придают.
После сомнений, борьбы, метаний,
Строки бессмертные создают.
***
        Деду
Дед на базаре чеснок продавал,
Лук, и капусту, и помидоры.
Овощи даром, почти отдавал,    
За пятаки и за  разговоры.

Люди охотно тянулись к нему,
И торговаться, совсем не спешили.
Свое, сокровенное лишь ему,               
Как на духу о себе говорили.
Слушал их дед, и молчал, и глядел, 
В души людские, как в книжную мудрость.
В обнимку со смертью, не раз он сидел,               
Видел страданья, пороки и глупость.

Видел любви очищающий пыл,
Слёзы отчаяния, горечь разлуки.
А  друзей, тех, что сам хоронил.
Помнил сквозь раны свои и муки.

Дед о войне лишь во сне вспоминал,
Днём никогда, даже если просили.
Он ведь как многие, кто  воевал,
Был настоящим героем России.
***
Говорят, что за нас, всё решают боги.
Неужели, правда? Неужели так?
А я все думаю, что поэзия многим,
Графоманам, показывает в кармане кулак.
И не видно вроде, а всем  всё ясно.
Продолжай «поэтом» по жизни слыть.
Ведь твои стихи не так и прекрасны,
Чтобы их хотелось наизусть учить.
***