Старость

Мы смолоду неправильно живем,
Совсем не ценим то, что нам досталось,
Транжирим безоглядно день за днем,
И вот уж в дом стучится  тихо старость.
 Стучится покосившимся крыльцом,
Засохшей яблони корявой веткой,
Осиротевшею  скамейкой под окном
 Умершей год назад ровесницы- соседки.
Чем тут утешиться, когда немало лет,
И время утекает речкой быстрой,
Ну, разве тем, что исключений нет
Для старости- к министру и артисту
Она приходит в свой  привычный  срок,
 На статус ей  плевать, есть у нее свой кодекс,
Перешагнет   души твоей порог-
И не помогут визажист и ботокс.
Ведь старость- не в количестве морщин,
А в том , что  сердце новому не радо,
 Что по любому поводу   звучит
Навязчивый  рефрен-« зачем мне это надо»?
А там- на пенсию «уйдут» или уйдешь,
И  ,не прикрыт  ни званием, ни чином,
Ты с горьким удивлением поймешь,
Что значит быть безвестным гражданином.
Пожалуй,  легче в старости  тому,
Кто раньше не был  в  элитарном  списке-
Привык, что он не нужен никому,
Кроме кота,  врагов,  родных и близких.
Над полем старости кружится воронье,
И воздух старости горчит, как  дым.
А есть ли способ избежать ее?
Да, был…  Но ты не умер молодым…
Так ,значит, жить, сколько судьба пошлет,
Привыкнуть к старости  и с ней смириться,
И в глубину  ее холодных темных вод
Без слез и жалоб молча погрузиться.