Обычно

Ты совсем не знаешь, куда тебе идти. Повсюду перекрёстки.
Один за другим. Один за другим.
Ты идёшь, ломая свои ноги о булыжники, которые тебе бросала в ноги жизнь.
Ты истязал своё сердце, которое было переполнено самым тёплым.
Но не ты истязал.
Люди.
Ты стоишь уже на обрыве. Ты смотришь вперёд. Вроде бы улыбка, вроде бы надежда.
Но вновь эти перекрёстки. Вновь оббитые ноги. Вновь капли крови на асфальте, исколотом иглами.
Ты не знаешь, куда тебе идти. Не знаешь, как наконец бросить сигарету. Продолжаешь убивать себя. Продолжаешь травить птиц под рёбрами. Продолжаешь сглатывать слёзы ночами. И думаешь, что скоро не выдержишь.
Что скоро наступит тот день, когда ты сможешь спастись от этого.
От этого ада.
Который не прекращался на протяжении всей твоей жизни.
Ты не спешишь на автобусы.
Ты не ждёшь кого-то на станциях.
Ты не смотришь на небо с улыбкой. Только со слезами на глазах. Вспоминая тех, кто давно уже ушёл за облака.
Ты не считаешь дни, когда настанет твой день рождения.
Я не считаю дни до нового года.
Не считаю дни до лета.
Не считаю ничего.
Устал читать книги. В которых вроде бы живёшь порой.
Устал что либо делать. Вставать с постели и вновь плестись к людям. Вновь булыжниками по ногам.
И вновь моя кровь стекает с моих коленок.
Я курю. Снова курю. Снова и снова.
Снова стою на перекрёстках.
Я бы умер тут. В этом месте. Где люди иногда останавливаются, что бы обдумать свою жизнь. Есть ли в ней смысл. Или же отчаяние.
А потом решающий момент.
Упасть на колени и замёрзнуть от зимних холодов.
Или встать и идти, во что бы то ни стало.