***
Любое слово обратится в прах…
Любое…
Но важны при этом сроки.
Исчезнут сонмы слов во всех умах,
рассыплются на кварковые крохи.
Останутся, быть может, миражи,
но вскоре очертанья букв растают.
Процесс распада слов не удержим.
Эпоха мыслить образом настанет.
Утратит звук тогда былую власть -
сейчас лишь только им и можно молвить…
Поэт уже готов туда попасть,
однако, не-поэты не готовы…
21.02.2014
Любое слово
© Copyright: Ольга Горн, 2014
Свидетельство о публикации №114022705878
Свидетельство о публикации №114022705878
Рецензии
В процесс распада окунув слова,
Я собираю прах и буквы-крохи,
А падших звуков тихая молва
Рождает миражей чертополохи.
Больная мысль растает, как во сне
Прилив смывает очертанья строчек.
Поэт готов приблизиться к весне,
А не-поэт проснуться не захочет...
Николай Шиченков 27.02.2014 22:08 • Заявить о нарушении
Я собираю прах и буквы-крохи,
А падших звуков тихая молва
Рождает миражей чертополохи.
Больная мысль растает, как во сне
Прилив смывает очертанья строчек.
Поэт готов приблизиться к весне,
А не-поэт проснуться не захочет...
Николай Шиченков 27.02.2014 22:08 • Заявить о нарушении
А вот и он… убитый наповал…
Воскресший… но пока ещё без шляпы…
Тасует мысли, буквы и слова,
и так и сяк стишок пытаясь сляпать.
Вдохнул таки и тоже натворил
(от зависти полопались поэты -
довольные собою пузыри -
нескромно пустозвякая при этом)
нетленных восемь строк из буков-крох,
старательно отсеянных из праха.
Зачем его в макушку чмокнул Бог?
Читай теперь, дивись, вздыхай и ахай.
Одной ногой уже вступил в весну,
немного задержавшись на пороге –
не то песочек непоэтовый стряхнуть,
не то домыслить до конца пустые слоги.
Не зря поклал… полОжил… уйму сил,
в словесном прахе роясь дни и ночи –
он образ в голове своей растил…
БезОбразно творить теперь не хочет…
И пусть ещё витают миражи,
поэта голова ведь не для шляпы -
она уже вошла в другой режим,
и «поздно пить боржоми»…
Поздно драпать…
:-))
Ольга Горн 02.03.2014 11:17 Заявить о нарушении
Воскресший… но пока ещё без шляпы…
Тасует мысли, буквы и слова,
и так и сяк стишок пытаясь сляпать.
Вдохнул таки и тоже натворил
(от зависти полопались поэты -
довольные собою пузыри -
нескромно пустозвякая при этом)
нетленных восемь строк из буков-крох,
старательно отсеянных из праха.
Зачем его в макушку чмокнул Бог?
Читай теперь, дивись, вздыхай и ахай.
Одной ногой уже вступил в весну,
немного задержавшись на пороге –
не то песочек непоэтовый стряхнуть,
не то домыслить до конца пустые слоги.
Не зря поклал… полОжил… уйму сил,
в словесном прахе роясь дни и ночи –
он образ в голове своей растил…
БезОбразно творить теперь не хочет…
И пусть ещё витают миражи,
поэта голова ведь не для шляпы -
она уже вошла в другой режим,
и «поздно пить боржоми»…
Поздно драпать…
:-))
Ольга Горн 02.03.2014 11:17 Заявить о нарушении