А говорил, мол, ягода ты моя, малина,
Да только до первого журавлиного клина,
До первого дождя по лужам шьющего,
До ветра холодного, к зиме нас зовущего.
Хоть и красна, да стала для тебя калиною.
Рисую с тех пор не маслом я, а сангиною.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.