Бугурт

Снова в пути. Закончился фест.
И снова кутерьма с переменой мест.
Хотя ничего "такого" не случилось,
Я понимаю - во мне что-то изменилось.
Кажется, ещё недавно я уезжал из России:
Ночь, ветер, холод, рюкзаки, бессилье...
Сутки в пути, и вот я в Украине:
Солнце, жара, гривны, загар на кислой мине.
И вот мы приехали, здравствуй, Хотин:
Крепость, лошади, доспехи, все в "дурацком", всем похер.
Лагерь поставлен, мы все переоделись,
Представление клубов, страх и тревога куда-то сразу делись.
Бойцы собрались, ведь расписание не ново,
Партии построились - к бугурту все готовы.
И вот маршалы командуют: " Бой!",
Одноклубники идут, увлекая за собой.
Схлестнулись на ристалище Восток и Запад,
Одни давят, другие начинают драпать.
Я бью щитом и сразу фальшионом в колено,
Но получаю алебардой, как иглой в вену,
Я продолжаю стоять, завязан в жестком клинче,
Против меня украинец, на полголовы повыше,
Но вот удар в бедро, я падаю, я ранен,
Он летит со мной, доспех к земле тянет.
Лежу на земле, вижу лишь небо сквозь забрало,
Слышу: "Восток победил!". И сразу легче стало.
Но нет, мы не можем расслабляться,
Через минуту сход, усталость стала растворяться.
Пять сходов и дневной бугурт окончен,
Плетёмся в лагерь, все устали очень.
По сходам 3:2, спасибо братьям-украинцам,
Ещё 3 дня "войны", но вечерами я могу напиться...