Ты не пишешь мне больше, Мари,
Твои письма хранятся на полке,
Говорила, что в них нету толка,
Я читал их в день раза по три.
Ты молчишь уже несколько дней,
Почтальона встречаю в пороге,
Говорит, что записок есть много,
Только жаль, ни одной нет о ней.
Он уходит я дверь закрываю,
Как собачка скулю у двери,
Ты не пишешь вторую неделю, Мари,
Я ужасно волнуюсь местами.
Я листаю твой почерк, ищу подвох,
Наизусть твое каждое слово,
Неужели теперь ты полюбишь другого,
Тогда знай, что твой нынешний сдох.
Новым утром валяюсь у грязных дверей,
Выползаю, тяну свои руки к конвертам,
Почтальон говорит, что мне писем там нету,
Что пора прекращать мне думать о ней.
Ты не пишешь мне больше, родная Мари,
Я тебе значит больше не нужен,
А я думал, что нет ничего хуже,
Если ты на другом перекрестке Земли.
Мари
© Copyright: Катерина Пинчугова, 2014
Свидетельство о публикации №114022609045
Свидетельство о публикации №114022609045
Рецензии
