Побег

Длинные письма и в пару строчек
кто мне диктует? За что пророчит
столько любви из тире и точек?
Ночи мои без сна…

Ты отвечаешь: «Вернулись птицы,
пахнет весною...и мне не спится.
Мне б в поцелуях твоих забыться.
Кто виноват?.. Луна?..»

Свет её льётся, вплывает в душу,
будит желанья… Немного трушу –
хрупкое счастье сомненьем рушу.
Утро... Кровать пуста.

Ночью рождаются грёзы, сказки...
День постоянно меняет маски...
В разные лица гляжу с опаской...
Чуждые – сто из ста.

Ты – мне понятный, до боли близкий...
«Птицы, наверно, к дождю так низко?»
Я отвечаю: «Зима... и склизко,
медлит пока весна».

Но неизбежен приход, я знаю.
Огненным смерчем, цветущим маем,
дивным, волшебным, чудесным раем
явится вдруг она.

Всё это будет однажды, будет!
Пусть на мгновенье из наших судеб,
из надоевших, промозглых буден
мы совершим побег.

Остров... Он там, где твои надежды
на тишину и покой безбрежный.
Где для уставшей души мятежной
есть родной человек.


25.02.2014