under my bridge

Под мостом у реки, что рядом с деревней,
Где детство бескрайне счастливое я провел,
Поселился милый старик, такой же древний,
Как и этот мост. Как он сюда дошел?

Каждый вечер он волкам пел песни,
А голос его всем, честно, ласкал слух.
Волки, он говорил, лечили его от болезней,
А он им пел, пока не испустил дух.

Я успел его спросить, познал ли он любовь,
Свободу и как он опишет их.
На что сказал он, что любовь - как кровь
На его руках. На всех. И на моих.

Свобода - море, одиночество и бесконечность,
Море, в котором хочется утонуть.
От чего, я спросил, а от того, что беспечность,
Говорил он, надоела. Ему хочется нырнуть!

Хочется нырять в море крови и обязательств,
Без них жизнь, оказывается, не имеет смысла.
Не будешь предан, говорил он, не совершая предательств,
Так же как не умрешь, пока смерть над тобой не нависла.

Он тяжело вздохнул. Закрыл глаза. И умер.
Спасибо тебе, старик.
Я буду детям своим тебя ставить в пример.
Жаль, что ты остался безлик.