Не нужно никуда спешить,
Найдёт слова, увидев тему,
И он опять напишет ей
Лишь туже затянув проблему.
О чём бы он не написал,
Про старый двор, где пи птицы,
И это всё равно о ней,
О ней – где вырваны страницы.
И никому уж не узнать,
Что мучает его негласно,
Он может лишь о ней писать,
Но кто она? Ему неясно.
Он для себя нарисовал,
Движение черт её незримых,
Он находил и вновь терял,
Взгляд глаз почти неуловимых.
А та, что рядом, вот беда,
Его ревнует к вдохновенью,
Он ей испортил навсегда,
Всю жизнь в обычном измереньи.
Он сам себе нарисовал
© Copyright: Сергей Файнберг, 2014
Свидетельство о публикации №114022508172
Свидетельство о публикации №114022508172
Рецензии
