О вреде книг

Я жил тогда, пожалуй, странно очень:
Неделями не выходил из дома.
Я не имел тогда друзей, знакомых
И сам с собою вел беседы ночью.

Я днем бродил, задернув занавески,
Уткнувшись в книгу с выцветшим форзацем.
Количеством прочитанных абзацев
Мной измерялись времени отрезки.

И не хотел ни чьи я видеть лица.
Страдал от одиночества? Едва ли!
Ведь книги в моем сердце открывали
Неведомые ранее границы.

Я забывал поесть, поспать, побриться.
Я с монстрами сражался на Венере,
Листая со Стругацкими страницы.
Я книгу ощущал на самом деле!

Я с Данте проходил все круги ада,
Я с Консуэлло собирал ракушки.
Герои книги были близко, рядом!
Я с Кингом в страхе обнимал подушку,

За Иудею с Флавием я бился,
А против был - с Платоновым немного.
Потом Вербер на полке появился,
И мне пришлось побыть в костюме бога.

Я с Заратустрой говорил о многом,
С Камю себе прилаживал удавку,
С Булгаковым же с обожженным боком
Я умирал один зимой под лавкой.

Однажды путь мой книжный оборвался:
Все мои книги силой отобрали.
Сказали: "Ты, парниша, зачитался!"
И в "дурку" на лечение отдали.

Я жил, конечно, странно, без сомненья.
Но не на столько, чтоб сажать в психушку.
Однако, я и здесь нашел общенье:
Теперь Джэн Эйр - мне лучшая подружка.

Мне дон Хуан, раскуривая трубку,
Подмигивает из угла палаты,
Татьяна робко поправляет шубку,
А Ланселот натягивает латы...