Я женщина...

Я нынче тень, сгоревшая его рука,
но в жилах его кровь ещё кипит.
Я нынче женщина, которая лгала.
Я женщина, которая болит.

Я – женщина, которая без жала,
но жалкая, обветренная точка.
Я – женщина, которая слажала,
и понесла изгнанье в одиночку.

И в этих письмах буду всюду я,
сеанс TV закончился давно.
Мы вместе много что смотрели…
а больше не посмотрим ничего.

А больше мы… Нет, Больше и не мы!
Теперь одно значительное – Меньше.
Без карты, без машины и мечты,
Он – дальше, чужеродней и вне женщин.

И пусть мои друзья покрутят палец
продавливая вмятину в виске,
и пусть мне говорят, что я «засранец»,
которая поднимется на смех.

Которая никак не урезонит
своих назойливых и бешеных чертей,
всех понапрасну вечно беспокоя
когда он вдруг решил забыть о ней.

Тут вот теперь история иная,
кому теперь есть дело, что прошу…
Он там, а я других не примечаю.
Он там, я – тут. Немного, но грущу.

01:14
25.02.2014