Народам

Он катится. Пятнистый старый мяч
с проплешинами вод.
Куда? Спросить кого? Хоть плач.
Назад? Вперёд?
Песком пересыпая следы царей,
слезами накрывая безумие толпы.
Поддали вон коленом... Скорей -
на нить тропы.
А кто-то закричал: "Да это - путь наш в рай!"
Печально стало мне и грустно.
Цепляюсь вместе с кем-то за острый край.
Внизу бездонно, пусто.
Постойте, погодите! Ведь, вроде с нами - Бог.
Не нужно выстилать ему дорогу скатертью...
Но память нашу вниз сбивают с ног,
вон чей-то град свинцовый по нашим душам катится...
Разбойный свист, кровь на руках, и в сумме
уже не разберёшь, кто дёргает за нить...
Война цивилизаций? Безумие!
Попробуйте накрыть
мои слова отборным матом.
Разменная монета мы, для зла - солдаты.
И упираемся плечами то в ось, то в рычаги.
Зачем нам рядом Бог? Давай же, помоги!
Ещё немного, ещё чуть-чуть желания.
Потом устроим долгожданный пир.
Поддался, катится... Под горку, на заклание
наш треснувший по швам ещё прекрасный мир.
С кого тут спрашивать? Кого в ответ напрячь?
Вон кто-то нам с трибуны опять о рае врёт.
Мол, знаю я рецепт...
        Наверно - это врач...
Но взгляд его - рой пуль в народ.