Не смотри на меня, не вини.
Высыхают от ветра кости.
Измельчали порывы злости
и погасли ее огни.
Пролетели стрелою дни,
затянулись минуты воем.
Мы шагали по полю боя,
но по росту теперь висим.
А в глазах оседает дым,
разъедая цвета живые.
Прожигая, в полете стынет
чернота острием иглы.
Я не знаю своей вины.
Кровь застыла в холодных венах.
Синяки на запястьях белых
так болтливы и так немы.
Я бы спрыгнул с веревки смело,
только разве опора ждет?
В миг сломается тонкий лед
и раскрошится мягким мелом.
Я вопросами режу мысли
и себе разрушаю разум.
Так забавно не падать сразу
из просторно-глубокой выси.
Очень скоро я буду мертвым.
Все, конечно, во имя блага...
Но любить — это бой на шпагах,
а меня пристрелили к черту.
Казнь
© Copyright: Рене Артуа, 2014
Свидетельство о публикации №114022511854
Свидетельство о публикации №114022511854
Рецензии