Тому, кто никогда не прочтет

Уходят за полночь поезда,
Уходят они, и вот:
Я знаю, что мне тебе сказать,
И жду уже целый год.

Слова целуют меня в висок,
(Но лучше б, конечно, ты).
Рифмую в детский недостишок
Полцентнера ерунды.

О том, что поезд опять умчал,
Уехал, весной звеня.
И стоптанноверующий вокзал
На год приютит меня.

О том, что ты мой заклятый друг,
Нужнейшая их потерь.
И, если честно, не хватит рук
Меня поддержать теперь.

О том, что небо зимой рыжей.
Я кутаюсь в драп пальто.
Мне б гнать рифмовки свои взашей,
Но выйдет опять одно:

Ажурной строчкой покрыт блокнот,
А буквы хотят взлететь.
Скрипачка не видела с роду нот,
Артист не умеет петь.

Грустней истории не найти,
Как мне не найти слова.
Сидеть приходится взаперти:
Скрипачка, артист и я.

Но год пройдет, и слова придут.
Я все тебе расскажу!
Как я прожила череду простуд.
Стихи для тебя пишу.

Как люди, видя добро и зло,
Теряют свет фонаря.
И как же все-таки повезло,
Что я дождалась тебя!

Пройдешь, откинешь небрежно прядь,
Прижмешься плечом к плечу.
И все, что хочется рассказать,
Я
громко
тебе
промолчу.