Я не писал тебе сонетов,
Стихов своих не посвящал,
На чувства я не ждал ответа,
И встреч с тобою избегал.
О, как берёг я тайну эту,
Что бы тебе не повредить,
Боялся, как фотограф света,
Чтоб плёнку в миг не засветить.
Ведь только там запечатлелось
Всё, что исчезло навсегда
И радость первая, и зрелость,
И нежность чувств и чистота.
Твой смех случайный- мне награда,
Коль загрустишь- на сердце мрак,
Откуда знать тебе, что рядом,
В двадцатом веке жил чудак.
И вот пятнадцать лет промчалось,
Мы снова встретились с тобой,
И буря чувств в душе поднялась
Как в знойный день перед грозой.
Казалось мне, что дни вернулись
Что не сдержать своих страстей
Но только губы прикоснулись
К протянутой руке твоей.
Пошли обычные расспросы
Промчалось столько зим и лет,
А я за дымом папиросы
Пытался скрыть случайный след.
70г
Я не писал тебе сонетов,
© Copyright: Борис Межиборский, 2014
Свидетельство о публикации №114022407050
Свидетельство о публикации №114022407050
Рецензии