Ушел поэт, на новый лист
Ни пот, ни кровь его не льются.
Назад поэту не вернуться,
И лист, как белый саван, чист
Молчаньем давит белизна,
Слепит заплаканные веки,
Ушел поэт, ушел навеки,
Оборвалась его струна
Обидно, рано он погиб,
Рука смирять порыв устала,
На полпути его не стало,
И поворота чист изгиб
Но песней в уши бьет эфир
И слово в зал летит со сцены…
Каким убийственным коленом
Он посылает вести в мир!
Из черных дыр небытия
Он обновляет нам Мольера,
Пусть без него идет премьера,
В ней, как и в смерти, нет вранья
Он своей песни не допел,
Поскольку так оно ведется,
Что лбу стена не поддается,
Пока душой не очерствел
Вопрос остался между строк
И на немых губах поэта,
Он на земле искал ответа,
А даст на небе его бог
На смерть В. Высоцкого
© Copyright: Татьяна Визель, 2014
Свидетельство о публикации №114022400296
Свидетельство о публикации №114022400296
Рецензии
