Он так усеян лунным светом,
Сверкает, излучая боль.
Он смотрит косо из-под склепа,
Но мыслями я сыплю соль
На раны, сделанные ею.
Она прекрасна не для него,
Он мнил о смерти ее быстрой.
Ох, узреть бы сволочь вновь!
Расправа моя будет хитрой,
Ведь яро ждет ее он век.
Лет семь назад она явилась,
Хозяйственно шмыгнула в дом,
На стол (вот ведьма!) ноги положила,
И как печально, но вплоть градом
Она усыпала его тогда.
Но парень робкого порядка,
Тогда мальчишка промолчал.
Увы, не знал в тот день никак я,
Что он уже ослабевал,
А женщина лишь место грела.
И вот, он умер от отравы,
Что плавала в его соку.
Я яростен, покой не знаю,
И смерти лишь ее хочу,
Чтоб суд ее решил судьбу.
История предстоящей мести
© Copyright: На Кончике Ножа, 2014
Свидетельство о публикации №114022411591
Свидетельство о публикации №114022411591
Рецензии