я умираю сотнями страниц,
за каждой запятой кровавый след.
корицей пахнет тонкий старый плед,
в шершавом переплете нет границ.
давно пора мне выбраться на свет
и не дышать мечтами мертвецов.
но мне теплее в мыслях праотцов
и лучшим другом пыльный стал поэт.
моими снами стали стеллажи:
в них упокоились осколки прежних лет.
окрашен каждый в свой угрюмый цвет,
лишь изредка мелькают витражи.
а жизнь..?что жизнь?
идет,бежит,летит
но как-то мимо, знаешь?
не поймешь...
ты молод и внутри кипи, искрит
во мне же, поселился вечный дождь.
а ты отчасти прав, горчит слегка
и храм для знаний, в чем-то тоже склеп.
но выбор каждого по своему нелеп
мой пал на стылый образ чужака.
тебе пора..
отдастся гулким эхом сердца ритм,
под сводами забытого дворца.
я вновь уйду, забыться в новый мир,
следами типографского творца.
inwardly
© Copyright: Спящий Сентябрь, 2014
Свидетельство о публикации №114022410635
Свидетельство о публикации №114022410635
Рецензии