***

Не помнить себя, часто скучать по минувшему,
срезать цветы, кормить ими птиц,
отдавать предпочтению худшему, но не лучшему,
не разбирать где маска, в сотни безмятежных лиц.

Бежать по дороге, по коричневой трассе, сбивая людей,
срывать листья, и ветки, чтоб потом поставить их в воду,
не спать несколько бессонных ночей,
травиться грязной землей, протоптанная сбродом.

Пить ромашковый чай с солью, улыбаться цветам,
не обращать внимание в почте на ЖКХ конверт,
вечерами выходить целовать звёзды, утром - туман,
А ночью брать книги на десерт.

Пытаться надеть ободранные ботинки на ноги,
захотеть выйти в люди, расцвести, посмеяться,
но ничего не чувствовать кроме тревоги,
а просто обратно бежать, и спотыкаться.

Давать людям лист бумагу, ручку, иль карандаш,
чтобы они могли написать из-за чего им так плохо,
такое чувство что у страданий есть некий стаж,
людям не хватало и одной главы,
что  чётко объяснить,какой у них в жизни грохот.


Наверное у меня строение тело, можно сравнить с натрием.
Как же тяжко быть среди мертвецов - собой.
Пойдём лучше в сырость подвала, и 10 главу о боли допечатаем.