Серёжка не вернулся из Афгана

Серёжка не вернулся из Афгана,
Лихой парняга, одноклассник мой,
Тот самый, что непрошено—незванно
Из школы провожал меня домой.

Из-за меня он дрался с  пацанами,
Давал списать, не дёргал за косу,
Не называл обидными словами
И не пускал за шиворот осу.

Я помню, мы на санках с ним катались,
Он нёс портфель до дома моего,
Ну, а потом…потом мы с ним расстались,
И больше я не видела его.

«Служу, здоров, --писал с войны он маме.
--Вернусь, держись, не плачь, не унывай,
И девочке, что снится мне ночами
Ты мой привет солдатский передай».

Но не вернулся. В дымной круговерти
Последний шаг, как дань земле чужой.
Скажите мне, ну для чего он смерти,
Такой красивый мальчик молодой ?!

Его весна украдена другими,
Им словно мало счастья своего,
Им мало крови пролитой не ими
За власти роковое торжество!

Всё это было будто не со мною:
Печаль в улыбке и в глазах твоих,
Серёженька, возьми меня с собой!
Нам хватит милый места на двоих!

Молчит гитара. Струны оборвались.
Никто мне больше песен не споёт!
Мы никогда с тобой не целовались,
И это врядли кто-то им зачтёт».

За что погиб? Ответите едва ли.
За что погибли тысячи парней?!
За чей-то грех, за то что мы молчали
И ждали горькой участи своей.

Кого винить за то, что в сердце рана?
Да можно ли кого-то наказать?
Серёжка не вернулся из Афгана,
И больше мне вам нечего сказать.