Откуда же мысли...

Не знаю, откуда же мысли…
Откуда такие стихи…
Несу на спине коромысло,
И обе летают души.

Измучившись темною ночью
Летают по этой земле,
И с ними останутся строчки,
Сонеты красивой луне.

Летают по звездным просторам,
Дыхание в ночи, затаив,
Им вспомнятся белые горы,
И вальса весенний мотив.

И вместе замрут на рассвете,
Пытаясь, миноры понять,
И вспомнят о солнечном лете,
И снова откроют тетрадь.
*****

В лунном ночном силуэте
Рифма польется быстрей,
Стихи не идут на рассвете,
И как ты не думай о Ней…

Строка обрывается сразу,
И мысль не успела прийти,
В осколки распалась ваза,
Попробуй теперь собери.

Собрать не пытайся до ночи,
Пока не воззреешь звезду,
И вспомнится море и Сочи,
А все наяву иль в бреду?

Как будто прошли эти думы,
Но снова порывом в груди
Вечер таинственный лунный,
Промолвит поэту «Лети».

Вдохнув этот воздух мятежный,
Поэт за луной полетит,
Обнять не получится нежно,
Уж очень златая горит.
*****

Ты пишешь лиричные строки,
И часто не спишь по ночам,
В объятиях тоски и тревоги,
Прочти говоришь по губам.

Читаю…и вижу…и слышу,
В роман превратилась тетрадь,
Прошу я, «Пожалуйста, тише»,
Душа не умеет молчать…

И снова десятки творений
Из уст разольются рекой,
Наверно, какие-то тени
Являются вместе с тобой.

И льются стихи на бумагу,
И ты посидишь у окна,
Лиричная просится сага,
И ты с головой влюблена.

Читаешь и пишешь обратно
Все то, что диктует душа,
И все же с тобою приятно,
И все-таки, ты хороша.
*****
В любви постигаем мы счастье,
Слова же, как роза и нож,
Потом ни к чему уже ластик,
Чернила, увы, не сотрешь.

Слова, как иголки по телу,
Сперва, не почувствуешь их,
Но если живое задели,
Тогда и кричим напрямик.

Тогда негодуем мы в лире,
И сами с собой говорим,
Как будто отрезали крылья,
Летали, уже не летим.

Но может миноры отпустят
Слова растворятся и грусть,
Взыграют весенние чувства,
И все бы наладилось пусть.

Чтоб снова лететь на рассвете
В Родные для сердца края,
Чтоб просто остаться поэтом,
Веря, ценя и любя…