Ведь История стоит бумаги,
На которой – кровавою гущей?..
О, безликая Память живущих –
Их надежда, предатель, мерило.
Ты, о, Город куда-то идущих,
С площадями – измятой страницей,
Над которым несутся белила
Облаков вдоль Крещатика, лица –
Вдоль разбитых витрин, мрак –
По сердцу – да крик вдоль обочин.
Этот кус, хоть и жарок и сочен,
Да не глотке роднее – канаве.
Не к покою, победе ли, к славе –
Но к еще одной битве, похоже…
Эй, куда ж ты, случайный прохожий?!
Спирали
© Copyright: Оак Баррель, 2014
Свидетельство о публикации №114022311149
Свидетельство о публикации №114022311149
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.