***

Не мое это дело – небо.
Не взяло оно меня в плен.
Я всё больше по травке бегал
да скучал в окружении стен,

всё равно – деревянных, кирпичных,
важно, чтобы повсюду твердь.
И на этом пространстве личном
столь же личная встретит смерть.

Мне привычней в земных пределах.
Только в темных провальных снах
(ничего не могу поделать!)
обретаюсь я на небесах.

То ли жив, то ли мертв – не знаю.
Страха нет – пустота в груди.
Только всё-таки я летаю!
Даже если идут дожди,

даже если снега и вьюги,
ураганы, ветра, шторма –
я красиво лечу, упруго.
Я, быть может, схожу с ума,

но все то, что ломало спину
выжимало из глаз слезу,
что ковало во мне мужчину,
гнало в бой, в камнепад, в грозу –

всё куда-то уходит тихо.
Тихо так, что звенит в ушах.
Я лечу над бедой да лихом,
на Земле оставляя страх.

Я красиво лечу и мудро,
облетая дурных ворон.

… Но едва наступает утро –
забываю небесный сон.