Наша история пишется кровью:
Каждая дата была чьим-то днём.
Времени бег барабанною дробью
Грешник услышит, а святый – дождём.
Я летописец: я алые брызги
С лиц собираю, плету их в слова,
Страшно, наверное, будет мне близких
В книгу писать: это ведь не игра…
Странно, что люди по-прежнему верят
В битву добра с окружающим злом:
В каждом есть святость, есть грех, но проверить
Сколько чего всё ж не может никто.
Волны стеклянные бьются о берег,
Люди льют кровь, забывая опять,
Что они братья, и что из-за денег
Смерть звать не стоит. Но им не понять…
Наша история пишется кровью:
Снова страницы она залила.
Снова нет сил биться с горькой волною,
Снова за строками прячу тела…
Плач летописца
© Copyright: Кеандра Осаркон, 2014
Свидетельство о публикации №114022209014
Свидетельство о публикации №114022209014
Рецензии
