Я имени не помню старика
Он вечно пьян сидел у нашего шалмана.
И подходил, коль щедрая рука,
Ему плескала выпить в грань стакана.
Он никогда не спорил, лишь, кивал
И соглашался. С каждым, был не против.
Ходили слухи, что он воевал,
И говорили будто в штрафной роте.
Нам было все равно, нам наплевать.
Мы понимали дружбу по жигански-
Серега-Жбан учил нас воровать,
А Жорка жить свободно, по-цыгански.
Мы обсуждали все дела при нем,
Его не замечали, словно муху.
Мечты пылали радужным огнем,
Дымили папироски в показуху.
Но как-то раз, когда всё обсудив,
Налив полней, с улыбкой шельмоватой,
Спросил про жизнь, стаканом наградив,
Я старика, по слухам из штрафбата.
Скажи, старик, в чем сила мужика?
Что делает из юноши мужчину?
Он помолчал. Тряслась его рука.
И слезы потекли на щёк щербину.
Мужчиной быть сложней чем быть бойцом,-
-Он глухо произнёс, слезу сметая.-
-Боец всегда предстанет храбрецом,
А у мужчины миссия святая.
Тогда, Жиган, ты станешь не ребёнок,
Когда поймешь своей душой блатной ,
Что запах пачканых пеленок
Приятней запаха пивной.
А вожделенная свобода,
Как та комета в высоте,
Сгорает в тигле небосвода,
И ты блуждаешь в пустоте.
Я имени не помню старика,
Но то, что он сказал слезами, помню.
Свидетельство о публикации №114022206685