Может ты и погонишь меня,
Как несносного гада,
Залезшего своей кочергой
В мир хрустальных иллюзий,
Но объясниться бы надо.
Не хлюзди:
Мы разделили с тобой и хлеб, и бред,
И тысячи век,
На брусчатке глядящих след в след,
Твое творчество, словно картина без рамы -
Сияет и без голубых экранов,
Но впустить собирается только своих,
Тех, кто в парке осеннем клеит триптих,
Играя в домино со словами,
Пытаясь казаться трезвыми,
Лежа одетыми в ванной,
Тех, кто пытался помирить нирвану
С остывшей валгаллой -
В общем, с непризнанными продавцами
Своей нежнейшей травмы.
Художнику без фаберже
© Copyright: Абвер Сина, 2014
Свидетельство о публикации №114022203290
Свидетельство о публикации №114022203290
Рецензии
