Повод к перебору

Как бы резвяся и играя,
с сенокосилкой за плечами,
гляди, грядёт седая краля,
как внешний повод для печали.

А это повод к перебору
воспоминаний и итогов.
— Memento, знаете ли, mori, —
замечу, лысину потрогав…

Чужой на скачках и на дудках,
в графе «игра» я ставил прочерк
и избегал углов бермудских
посредством циркуля и прочих

приборов, компасов, лекал ли,
и транспортиров, как отличник,
А кое-кто навеки канул
и сгинул в нетях непрактичных...

Итак, поблизости от гроба,
тропа к которому просторна,
поводит усиком утроба,
жратвы поводырь до уборной.

И я, утробы той хозяин,
усвоив варево и пиво,
вдруг озаботился: нельзя ли
дожить и помереть — красиво?

Не на смертельную простынку
нагадить, булькая со страху,
а ту, с косою, пнуть ботинком
и рухнуть – гордо, как на плаху...

Но провалявший жизнь на койке
то на спине, то с боку на бок,
я позабыл о звёздах толки,
утратил вдохновенья навык,

за что бесславно рухну в минус,
забитый бытом и узлами,
и не мечты невыполнимость,
а неразнузданность желаний

не даст мне ни подняться с места,
ни вдеть ступни в ночные туфли...
Я оседаю, точно тесто,
перестоявшее на кухне.

2002