Снится весна мне...

Снится весна мне. В двадцать мои "с хвостом"
Всё у меня в руках, кроме той - прошедшей.
Разве не глупо грезить всю жизнь о Том,
Кто меня сделал попросту сумасшедшей?..

Нет, не гадайте. Нету его давно.
Нет никаких следов; далеко все фото...
Впрочем, не все: в комоде лежит одно -
Я на его плечах, он мне шепчет что-то...

Сколько с тех пор минуло? Десятки лет?
Может быть, двадцать. Может, гораздо больше.
Места для боли в сердце, казалось, нет...
А оказалось - есть. Я гораздо "тоньше".

Больно, когда бросают. Когда навек.
Больно, когда весна - день Его рожденья -
Сносит мозги, как тысяча горных рек.
Невыносимо дёргает сожаленье...

Я ненавижу март. Сразу жду апрель.
Чтобы не вспоминать. Ни за что. Ни разу.
Капают слёзы с тушью, как акварель...
Я так ждала весну... Но не всю. Не сразу.

Снится она мне. В двадцать мои с хвостом
Всё у меня сбылось, кроме той - заветной...
Как безысходно - грезить всю жизнь о Том,
Кто растворился зорькою безответной...

                Посвящается моему папе.