Эта зима умерла. Ее труп
Будет томно парить над нами,
И февраль - лошадиный круп -
Ходит кругом, гремя рукавами.
Дай мне в руки тепла, силы
Дай под лопатки. Перекрестков
Шум и привыкшие горкнуть пилы
Шепчут на простыню известкой.
Жить по инерции и, тускло
Въедаясь в стены глазами,
Сыпать в углы: "пусто", -
Не попробуешь. Не узнаю.
Гром капели по парапету -
Плесневелый зиме некролог -
Тишине белизны конверта
Крахмальной - звонкий упрек.
Я не апреля жду, не
Света скользкого солнца,
Не Цельсия мая или июня:
Мне бы
проснуться.
Зимней духоте
© Copyright: Вальтер Райн, 2014
Свидетельство о публикации №114022109835
Свидетельство о публикации №114022109835
Рецензии
