Письма

Старые письма покрытые пылью
Заперты в ящик большого стола,
Чувства подернуты сладкой былью:
"Здравствуй, родная, в Сибири весна...

Всё еще холодно, чахлые ели
Мирно вдыхают апрельский туман,
Ласточки с юга уже прилетели
Пахнет весною... Пишу свой роман.

По вечерам у костра под гитару
Я вспоминаю твой облик родной,
Эх, повидать бы еще Ниагару!
Ну, а потом уже можно домой!

В нашем отряде царит оживление,
Мы отыскали надежный маршрут,
Завтра мы двинемся в том направление,
Кончен привал.. и в дорогу зовут!

Ты не печалься и ешь витамины,
Радуйся каждому светлому дню!
Губ твоих ярких, как гроздья рябины
Скоро коснусь я... Целую! Люблю!"

Строки последние, нет больше писем.
Группа исчезла почти без следа.
Календари с вереницею чисел...
Путь ожидания длинною в года.

Только душа не желает смириться
Вот уж седа голова, но любовь
Так же, как прежде, упрямая снится,
Вмиг причиняя и радость и боль!

20 февраля 2014