без названия
Как бычок сигареты дотлевшей.
Все из рода жизни обыденной,
Все из рода жизни теперешней.
Мать продавшая из под сердца ребенка,
За бумагу нежнейших рублей.
Все приходит ко мне с потолка,
Все случается в ритме теней.
Мне дано не вкушать ваши завтраки,
Не кормиться сутками ими.
Так и быть, твои строки-всадники,
А мои с волосами седыми.
Свидетельство о публикации №114022100813