Увы, мы пишем стихи никому-
Ни родным, ни любимым, ни близким.
И наша муза летает не в нашем мире,
А в далеком и призрачном.
Мы создаем у себя в голове
Ее милые, добрые лица,
Ее образ и чувства- все одно:
Наших химер небылица.
Я рисую, пишу и не знаю кому,
Кому это все посвящаю?
Нет того, кому бы отдать
Все, что творю смогла б я.
Нет того Прометея, и нет
Уж подавно "моего" Гуинплена.
Я стираю из памяти сотни комет-
Сотни тысяч лиц мне не ясных.
Мы так долго ищем особых людей,
Тех кто заняли наши мысли.
Но, увы, их не существует-
Их нет. Они- герои сонной иллюзии.
Увы..
© Copyright: Романс Холс, 2014
Свидетельство о публикации №114022107723
Свидетельство о публикации №114022107723
Рецензии
