Помнится далёкое то время

А мы тайком крутили ленты,
«Хрипел» громоздкий матафон.
И целовал я в губы Ленку,
Думая, что это сон.

И за столом прокуренной квартиры,
Говорил сосед,  подсевший на гашиш.
- Поёт Высоцкий на Таганке, слышишь?
 Вчера узнал я это из афиш!

А в голове моей звучало,
Про женщин, горы и коней!
Струна «Орфея» завывала,
Хоть плач, хоть смейся, водку пей!

Помнится далёкое то время,
Тогда в театре  был аншлаг.
Спросил:"Билетик лишний не имеем?"
Мне отвечали: "Нет, напряг!"

Но кто-то, сжалившись над нами,
Сказал: «Держите, пацаны!»
И мы, зажав билет руками,
Вдруг ощутили вкус весны.

И вот он, хриплый, нервный, честный,
Рвал душу, жилы и сердца.
И зал, как будто в бездне тесной,
Внимал пророка  и певца.

А после, в сумерках Арбата,
Под тусклым светом фонарей,
Мы шли, хмельные и крылаты,
Свободней всех земных царей.

И Ленка, голову склоняя,
Шепнула мне: «Какой же он…»
А я, её к себе прижал, не зная,
Что это было он иль  сон!