Хронос хитро песчинкой звеня,
Перепутал времени лески.
Я хотел бы увидеть тебя,
Каким видел тебя Достоевский.
Я люблю твоих ветров простуду,
Твоих листьев звенящую медь.
Может быть под твоими оврагами,
Будет мне суждено умереть.
Может эти мосты да проточины,
Скоро станут домом моим,
И своей души червоточины,
Залеплю я туманом кадил.
И на лавке под пыльною липою,
Собирая охапками дым,
Буду я вспоминать с наслаждением,
Как приехал в тебя молодым.
Друг мой, плюнь на заботы постылые,
Видишь Люба стоит на крыльце.
Молча смотрит на тучи унылые,
Грусть на милом, девичьем лице.
А трамваи хромые как бабушки,
Что-то все недовольно пыхтят.
Дворник старый, в ушанке да валенках,
Разгоняет метлой воробьят.
Месяц медленно сок проливает,
И проспекты вздыхают во сне.
Спи страна без конца и без края,
Спи мой Омск, я приеду к тебе.
Омск
© Copyright: Константин Крестовский, 2014
Свидетельство о публикации №114022105622
Свидетельство о публикации №114022105622
Рецензии