Парк. Осень. Томик Мандельштама.
Третья неделя октября.
От будничного балагана,
Ушел я к вечеру в себя.
Ушел! Меня вам не дождаться,
Я растворился в тишине.
Где ветер листьями плеваться,
В век не устанет при луне.
Певец серебряного века,
Останови свой робкий шаг.
Куда несешь ты лучик света,
В своих обветренных руках?
Я как и ты глотал украдкой,
Унылых улиц рыбьи жир.
И в томик твой, портрет столетья,
Между листами заложил.
С тобой дойду до стен востока,
Неся пожиток жалких кладь.
Что бы твое земное имя,
На ухо богу прошептать.
В своей ободранной прихожей,
Куда вернусь я с холодка,
Известняковой, старой кожей,
Всего осыплет с потолка.
Нет не герой, но я не струшу!
Доем отравленную гроздь.
Свою простуженную душу,
Повешу на старый гвоздь.
И вдруг проступят на эмали,
Когда то милые глаза.
На идише, споют молитвы,
Под звуки скрипок, голоса.
Осипу Мандельштаму
© Copyright: Константин Крестовский, 2014
Свидетельство о публикации №114022105504
Свидетельство о публикации №114022105504
Рецензии