Мы подстраиваемся,
Мы пристраиваемся,
И идём ведь не туда.
Дурью мы своею маемся,
И вот в этом есть беда.
Вдали годы улетают,
Мы конечно живём в них.
А в них мысли только тают,
Вот об этом мой есть стих.
Расторопности нет вовсе,
В этой Жизни не простой.
В ней у нас одни наросты,
Жизнь ведь стала вся иной.
И летят в ней вдаль года,
Нам несут они невзгоды.
Вот какая Жизнь-беда,
Вдаль по ней уходят годы.
Мы подстраиваемся
© Copyright: Федот Изломаный, 2014
Свидетельство о публикации №114022105170
Свидетельство о публикации №114022105170
Рецензии