Его лицо...

Ей было немножко больше, чем тридцать пять...;
Она проживала где-то в своих параллелях -
Своих листопадах, своих голубых метелях,
В затёртых до дыр, недописанных Акварелях,
Уже не пытаясь ворочать мгновенья вспять.
Ей было немножко больше, чем тридцать пять...

Она отражалась в глянце ночных витрин,
Своих человечков чертила на запотевшем
Трамвайном стекле... В беге дней оставаясь грешной,
Но грезящей чем-то до боли простым и вешним,
Среди бесконечно-неузнанных лиц и спин,
Что с Ней отражались в глянце ночных витрин.

Её горизонт изворачивался в кольцо,
В кривых зеркалах преломлялись цветные спектры,
Вращая под сердцем давно позабытый вектор,
Что вплавил однажды Невидимый Архитектор
Сохранным навечно бессмертно-живым свинцом
В Её горизонт, что сворачивался в кольцо.

*;;

Шла "по жизни смеясь", не пугаясь ни боли, ни подлецов...
Слишком боясь... Слишком боясь пропустить... в толпе... Его... лицо...;