МП-854 Чужой, как лемминг барсуку среди крапивы...

Чужой, как лемминг барсуку среди крапивы,
сидит приклеенный к компьютеру братан –
и эликсиров паровых химреактивы
плывут в открытое окно по нашим ртам.

В моём «Флатроне» нагоняет сон кантата
(не только мне, а даже летнему дождю),
а у него орёт футбольный комментатор
пятиэтажным на хоккейного судью.

Над нами выдержки кружат из разных Библий,
цензуру серую вводя в мечты и сны –
хоть проглоти исходный текст, а правки выблюй,
мы даже в комнате одной разобщены.

Ни шахматишек, ни рэндзю – одна зевота,
когда другие мчат на дымку миража,
производителей мазута и тавота
в числе особых благодетелей держа.

Похожим образом фертильность убивали
в себе студентки за бумагами в НИИ;
лишь вредность сникла в захмелевшем сталеваре
с велосипедиком от Печкина И. И.

Братан в своём соку, а я под телевизор
сижу, вымучиваю жёсткую строку.
Футбол закончился – теперь Хуан с Луизой
активно спорят, чей хомяк насцал в муку.

Один я в поле. Не гремят мои кистени.
Шоссе похоже на стрелу, а мне ползти
и пожинать седые злаки скукотени
да одиночества замшелые ломти.

Стекут в сырую чернозёмность наши соки –
тогда уж мы объединимся и споём
без какофонии двух громких караоке
по схеме «каждая авдотка – о своём».

Ты видишь – ландыш распускается таёжный.
Не на экране – здесь, под ярусами пихт!
Его руками без кистеня трогать можно!

Ах, там кипит фанатский дух? Ну, пусть кипит...