МП-837 Неделя вещих басен. День восьмой...

[i]Поскучнела жизнь за сорок лет,
а мечты заветной нет и нет...[/i]



Неделя вещих басен. День восьмой.
Волшебнику пора поторопиться.
Кто слишком твердолоб – попробуй смой
с седой скрижали бредни баснописца.

Никак не исполняется на бис
шальное детство в луговых покосах.
Сады засохли, эликсир прокис,
корабль поцеловал крестец утёса…

Опять в гипоталамус гирей бьёт
мышления изъезженного узость.
Чудес обетованных пьяный мёд
напоминает самый гадкий уксус.

Но я ещё надеюсь на ворон,
не стаскивая задницы с дивана,
что расклюют лазоревый капрон
тех самых гваделуп обетованных.

Усталый взгляд вперяется в бугры
размытой в кляр конечной точки мира.
Один нечестный ход земной игры
всю партию пустил на суд буксира.

Задрала какофония? Начни
другую жизнь в костюмчике младенца!
И так легко пример взять с малышни,
но это надо выдуть весь сольвенций…

Доносит эхо с Пятой авеню
хрен весть который перелом кардана.
Такие номера я подчиню
всем праздникам системы календарной.

И до экстаза, до кислотных брызг
смерть гонщика поднимет тонус в теле,
сменив тем самым гнутый флоппи-диск
изрядно затянувшейся недели.