Люди уходят

Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
Люди уходят. То от скандальной пыли,
то от того, что когда-то они любили.
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор, с
ловно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды,
индекс терпения, степень "пошло все к черту.",
свой человечек в памяти перечеркнут.
Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням,
снова с седьмого* на первый. Опять на дно.
Думать о прошлом, скучать и цедить вино,
мысленно каяться, падая на колени.
Это так глупо, что надо бы перестать,
вдруг задержаться, пусть даже у самой двери,
вспомнить, что было - и снова себе поверить.
Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды.
В каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.