Слезой своей тебе протру я шрамы,
Тебя мне не забыть во век!
Ты до последнего берег горбушки граммы,
Я не забыл тебя родной мой человек!
Тебя я помню, дед, сидящего на кресле,
Со стоном ночи в муках проводил.
А утром расцветал в улыбке если,
Твой внук проснувшись в комнату входил.
Твоя спина изрытая от раны,
Была похожа на войны окоп.
И легкого остаток рваный,
Держал тебя у жизни словно строп.
Твой вздох со свистом, словно бомба,
Та, что летела на родимый кров,
Твой пулемет, в бетоне катакомба,
В крови земля, разбита твоя бровь.
Стоишь в медалях пулеметчик старый,
И майский воздух треплет седину.
А рядом я за руку, внучек малый,
Дарил ты мне лишь доброту одну!
О моем деде
© Copyright: Владмир Шторм, 2014
Свидетельство о публикации №114022103138
Свидетельство о публикации №114022103138
Рецензии