Меланхолия

Неуверенно
перешагивая лужи,
усталый
бредешь домой.
Там тебя ждут.
Там тепло.
Там ужин.
Там ты чувствуешь
себя собой.
И вдыхаешь
непрогретый воздух.
На мосту
над прудом,
привычно сбавляя шаг,
сверху посмотришь
на опавший лист,
который вода кружит.
Всё происходит само собой.
Всё, что происходило
поясняется фразой
"Должно было быть так".
До момента,
когда ты вставишь
ключ в дверной замок
остается чуть больше сотни
ударов каблуками.
Везде,
куда ты идешь,
тебя ждут.
Везде ты -
желанный гость.
Скорее всего,
там, за облаками,
есть тот,
кто расписывает
нашу жизнь по программе.
Тот, у кого людские судьбы
выглядят
как фотографии в панораме,
или всё разложено по полочкам,
или скомканной бумажкой лежит в кармане,
или вытянуто
в одну длинную нить.
И, на самом деле,
не важна форма,
в которой хранится твоя информация.
Важно то,
как долго ты будешь жить.

В двери
проворачивается ключ.
Ты зашел в родной дом.
Окончен трудный день.
Ты переступил дневной кордон.
И вдруг,
неожиданно становится легче.
И ты понимаешь:
Всё это время
рядом с тобой
шел Он.

<21.02.2014>