Поэтов в России всё меньше и меньше,
И в прозе нет прежних романов.
Теперь мы похожи всё больше на пешек,
Приходит пора графоманов.
Поэтов в России сегодня не слышат,
Наш голос и тексты забыли.
Да, мы поднимались всё выше и выше,
Теперь наши связаны крылья.
В серебряном веке мы были трибуны,
Нас нынче не станут и слушать,
И книг не читают, не будят их струны,
Что раньше так брали за душу.
Все сборники наши пылятся на полках,
В почёте одни детективы.
И муза разбита давно на осколки,
Пегасы не так уж ретивы.
Мельчают всё больше поэты и люди,
И честь продаётся в киоске,
Её как халву вам предложат на блюде,
И даже, как чьи-то обноски.
Поэт наших лет, хоть не станешь пророком,
Не будь молчаливым прохожим,
Глаголом восстань против наших пороков,
Будь честным и чуточку строже.
Поэтический ропот веков
© Copyright: Юрий Краснокутский 2, 2014
Свидетельство о публикации №114022007953
Свидетельство о публикации №114022007953
Рецензии