Булочка

          Булочка
Папа крутой у меня -Колобок
Мама с начинкой внутри- Пирожок,
Булочка я, и пышна и мягка,
Даже румяна я сверху слегка.
Только вот папе сейчас не до нас,
Он по делу в Париже сейчас.
Носится он то в Москву то в Париж,
Косит свой там он немалый барыш.
Мог бы и маме хоть что-либо дать.
Денег нагрёб, что курам не склевать,
Изредка к нам забегает на час
Чай там попить или маменькин квас.
Если папаша остался на ночь,
Значит, ему надо чем-то помочь.
В нём показного смиренья тогда
Льётся потоком большая вода.
Ну а как только проблемку он снял -
В голосе папы калёный металл.
Так и живёт, с цветка на цветок
Носит, как пчёлка, он свой хоботок,
Там подкормился, там что-то попил,
Где-то и просто слегка наследил,
Топчет и метит, гребёт и жуёт –
Тихий мирок для себя создаёт.
Маму ж оставил вертеться самой
С домом справляться, возиться со мной,
А уж со мной ей-то, точно, возня –
Крепкой руки в доме нет на меня.
Носит меня, черти знают куда,
То вдруг  бывает, наедет тоска,
Как-то сама я с собой не в ладу ,
Того и гляди, накличу беду.
Мамочка день от зари до зари
Разные, людям, печёт пироги.
Тесто, начинка и так без конца,
Где, бедолаге, потом до меня.
С зорькой вечерней, свалившись в постель,
Разве до дочкиных страхов теперь?
Только я рот успеваю открыть –
Глядь, а сердешная, сладенько спит.
Так что расспрос у неё набегу –
Толком сказать ничего не могу.
Ну а по праздникам с мамой беда,
Тянет её погулять без стыда.
Песни, застолье, вино и друзья –
В этом угаре, зачем же ей я?
Вот и сижу я тихонько в углу
Или на улицу тихо сбегу. 
Если останусь того и гляди,
В пьяном угаре затопчут в грязи.
Пьяного дядьки стальная рука
Хочет частенько помять мне бока.
Улица манит таких вот как я,
Дети-сироты, друзья не друзья.
Папы и мамы живые у всех,
Только вот заняты ловлей утех,
Так и растёт во дворе ребятня
Точно полынь или там крапива,
Гуртом смеются, воруют, бузят –
Нет и управы на этих ребят.
Карты, вино и там что-то ещё,
Знать-подражать, что и нехорошо.
Их обогрел бы семейный очаг –
Было б другое и в детских умах.
И раздирает меня суета
Тихого дома и вихря двора.
Видно вопрос у судьбы встал ребром,
Больше не станет сластить сахарком.
Выбор то делать придётся самой:
Или в тусовку уйти с головой,
Там где нет завтра, а только сейчас,
Быстро растратить весь жизни запас.
Это как ездить с горы ледяной,
Скользкой дорожкой, да вниз головой.
Мчишься в восторге, аж слёзы из глаз,
Вдруг головой о колдобину – раз!
Не до восторгов с проломленным лбом,
Жизнь в одночасье померкнет во всём.
Или искать, что поможет тебе
Дольше по жизни остаться в седле.
Выбор, опять же, не очень большой,
В жизнь пробиваться локтями самой
Там где есть завтра, всё где-то потом
Светит манящим к себе огоньком.
И ты как пуля летишь из ружья,
К цели пробиться – задача твоя.
Через преграды, себя и других,
Через проклятья, и стоны, и крик.
Должен успеть, одолеть, долететь –
Только тогда что-то будешь иметь.
Если и будешь идти по грязи,
Всё же огонь-то тебе впереди.
Или найти мне хороший роток
С кем разделить бы свой мягкий кусок.
С этим бы делом мне надо б поспеть,
С доли такой, не дай Бог, зачерстветь,
Выход не новый, он старый как мир,
Будешь ли ротику вечно ты мил?
Это, пожалуй, быть может сродни
Парусной лодке средь моря воды.
Парус над лодкой поймал ветерок,
Чист горизонт и твой путь на восток.
Если капризы природы слепой
Рвать будут парус волной штормовой,
Тут уж не к цели ты лодку ведёшь –
Молишь богов – пусть опять повезёт.
Так бесконечно, то солнце, то шторм,
Силы, где взять, чтобы выстроить дом.
Эта тревога в душе и во сне
Станет преследовать в прожитом дне.
Выбор нелёгкое дело для нас,
Вещи мы смотрим и в профиль и фас,
Только одна мысль стучит у виска,
Было бы завтра, сейчас и вчера.